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Der Pulsschlag schwarzer Rhythmen gibt das Tempo vor,
in dem sich das Streetballfeld mit Leben füllt. Auf nacktem Asphalt, der so hart ist wie das Leben im Ghetto, lernt man das Spiel. Tricksen, sich durchmogeln, kämpfen, den Staub vergessener Hinterhöfe einatmen, während die benachbarten Ölsilos silbern im Sonnenlicht glänzen. Downtown Brooklyn oder Frankfurt-Ostend, die Körbe hängen überall gleich hoch. Nur nicht aufgeben, auch wenn man den ganzen Sommer vergeblich auf einen spektakulären Dunk warten muß. |
